Всё более расту не вверх, а вниз,
и серебрятся годы на макушке,
а заводная вещая кукушка
отсчитывает суточную жизнь.
Пускаю корни в рощи и сады,
малинником врастаю в мелколесье
и мир мне по-мальчишески чудесен,
когда ловлю цыганские дожди.
Достаточно домашнего тепла,
обычных снов и солнечного света,
чтоб здесь, над отчим домом, а не где-то
удерживать надзвездье, как Атлант.
Сегодня провожаю птиц на юг,
прилёт-отлёт – повинность непростая,
но я к своим истокам прирастаю,
боясь потерь и длительных разлук.
В ночи уже не росно на лугу,
и поутру зима в затылок дышит,
а я, земными помыслами движим,
всё также храмы предков стерегу.