Поля остылые, под венами дорог,
И по оврагам снега полоса,
Там юный день до синевы продрог,
И стынет высью, неба бирюза.
Душа неясными надеждами полна,
Скользя по дням, источенным тоской,
Из заколоченного наглухо окна,
Летит свободно над спешащею толпой…
Зима исплАчется ручьями,
Ломая чувств уснувших лёд.
И меж домов – не Узнанная нами,
Весна обочиной, потерянно бредёт…