Мои женщины, как недопрочитанные книги,
Очарованьем тянут к себе часами,
Когда пожираешь глазами
Их, до боли обласканные обложки...
А помнишь 2-3 страницы?
Шелестят и бьют тебя током,
А жизнь отбрасывает тебя
На дальние, тёмные, забытые полки,
На которых только остались названия:
Читаешь, не понимая, что там написано было...
А потом помнишь мысль, как ожог,
Что тебя оживил, болью из раны сочась:
Далече те жёны. Чужие.
Их нет...Но тянет к ним,
Недопрочитанным строчкам,
Что в дефисе - меж дат - исчезают...