Листая книгу жизни не спеша,
Играет ветер, шелестя страницей.
Шуршат, качаясь, стебли камыша
В обнимку с белой лилией-сестрицей.
Проходит детство цвета янтаря,
Как листья глянцевитого журнала,
И юность вся, в сугробах января,
Блестит, как лёд замёрзшего канала.
Летят эпохи жёлтые листы,
Конец наивности мятежной близок,
И выцветают пёстрые холсты,
И нет нам места в книге для приписок.
Финал известен. Кончится сезон,
А в памяти - лишь яркие картинки...
Быть может в них - всей радости резон
И скрытый выбор жизненной тропинки?...