Рассыпаются на ладони
все системы координат.
Дышит март, как старый астматик,
кто не спрятался - тот виноват.
В том, что мы параллельны до боли,
так бесчестно похожи с тобой.
Но смеется Евклид до колик:
"Этот ваш Лобачевский - больной".
Первоцветы хрупки в аксиоме
всех прожитых вёсен и лет,
если ты зацветаешь первым,
я с тобой передам привет.
Пусть и смысл в других частотах -
звучащих порой образцово,
только песни с твоей головы
во мне бьются в агонии
слово в слово.