Не читая давно, что написано прозой,
опасаясь ненужных душевных волнений,
он обманчиво мягок расслабленной позой,
настороженно нюхая воздух весенний.
Он опять обмакнул свою лапу в чернила,
и мурлычет над строками замысловато..
Муза тень свою походя вдруг уронила -
строчки вздыбились ярко и витиевато.
Шерсть блестящая вот, поседела местами,
но мерцает огонь неуёмный и дерзкий
порождаемый узкими, злыми зрачками,
сохраняющий форму взгляд браконьерский.
Он не жаждет богатств и не хочет покоя,
настороженно слушая звуки пространства.
Измерение мира стяжает иное,
где в любви и стихах есть его постоянство.
© Bazil Borg 2017