На голые стволы
Осела влага мглы,
На кончиках ветвей повисли капли-стразы,
В пожухлой тишине
На ум приходят мне
Холодным злым дождём скукоженные фразы.
Пропитан воздух весь
Дождём. Какая смесь!
Из грусти и тоски, предчувствий увяданья...
Безмолвие. И ночь,
Тепло прогнавши прочь,
Запрограммировала нас на ожиданье.
В слетевшей вниз листве,
В заснеженной траве,
Промозглость стылая - противнейшая шельма...
Фонарь рассеял свет -
Свечением одет,
В ночи мерцает, как огни Святого Эльма.
И мысль пришла сама
Что впереди - Зима...
(Так мир готовится в предверье Её старта).
Всё замерло. Молчит.
Лишь календарь кричит:
"Нет, Лето! Завтра - девятнадцатое марта!"
18.03.2017
P.S.
Но, подтверждая ужас прежних впечатлений,
Пошёл вдруг снег. И всё сильней! Зима идёт...
Словно Всевышний в результате наблюдений
На мир обидевшись, включил обратный счёт.
(ночь с 26-го на 27-е марта 2017 г.)