* * *
Меж полюсов холода и тепла
Что-то дрожит, словно летящий пух.
Мы получаем положенные тела,
Чтобы вместить неугомонный дух.
Пусть голоса неродившихся не слышны,
Им не познать ни радостей, ни тревог,
Жребий рожденного: спичка любой длины
Снова вернется в крохотный коробок.
А в тишине обступают тебя мечты,
Жизнь, уменьшаясь, сжимается в их кольце,
Спичка твоя короткая - это ты
С маленьким пламенем, пляшущим на конце.