Пушкин, раз пришёл в ночи,
Предъявил претензии,
Будто я пишу стихи,
Очень даже скверные.
Нет таланта у тебя,
На пупе зря вертишься,
Критикую мол, любя,
Слушай, не отвертишься.
Рифмы плохо подбираешь,
Ритм стиха не ровный,
И в стихи смысл не внедряешь,
В общем капец полный.
Дал ответ ему я свой,
Злобный получился,
Пушкин говорю, родной,
Стрелять бы, научился.