Когда кипит страстей накал
И тянется рука к оружию,
Есть тот, который не стрелял,
Тот, что как воздух был мне нужен!
Порою кажется, что сил
Совсем, ни йоты, не осталось,
Мне вспоминается один,
Один! Ему ведь не стрелялось.
Он душу сжал в своей руке,
Курок на взводе, струны - нервы...
Застывший палец на курке,
Он был единственным, не первым.
И если разомкнется круг,
Судьба покажет свой оскал,
Я улыбнусь, спасибо, друг!
За что? За то, что не стрелял...