Восходит солнце. Утро. Новый день.
Земля устала горевать и спорить.
Роса в степи не скоро станет морем.
И умирать сегодня как-то лень.
Война берет свой мрачный урожай.
Сочится кровь с «двухсотых» и «трехсотых».
И горечью заполнены пустоты.
А бог давно закрыл ворота в рай.
Донбасс. Опять горит «передний край».