Поэзия - это разговор с теми, кого вы любите, тогда,
когда это уже слишком поздно (с)
Ни проткнувший тучи луч, ни хрупкий лёд,
ни в саду поющий утром соловей,
ни проклюнувшийся в поле дерзкий мак,
ни проснувшиеся рыбы в устьях рек
не расскажут мне о том, что где-то ждёт,
по наивному не заперев дверей,
в пыльном ворохе исписанных бумаг
самый главный в этой жизни человек...
Ни сутулые скелеты фонарей,
ни дожди, весь день ныряющие в лес,
ни размытое дороги полотно,
ни в кормушке птичьей крошки от галет
не заставят стрелки двигаться быстрей,
чтоб однажды доказать, что где-то есть
самый главный - кто со мною как одно...
Или, может быть, такого просто нет? -
Я, наверное, придумала сама
оттого, что стало скучно по весне,
от отсутствия терзания души,
потому, что радость - это не моё...
Ведь зачем-то эта опция дана -
проживать в фальшивой сказочной стране,
где любовь - как хлыст, а смерть - вторая жизнь,
и от мук поэт не стонет, а поёт.
Ни осыпавшийся в ночь хрустальный снег,
ни парящие туманы над мостом,
ни растаявшая радуга в окне,
ни безумный ветер, бьющийся в стекло
никогда мне не расскажут о тебе,
ибо это разговоры ни о ком -
самый главный человек погиб во мне...
так бывает... просто нам не повезло...