*
Намокшая голова темноты,
склонившийся лепет из брачного ложа,
похож на дитя симметричное ты –
поскольку на свете совсем невозможен.
Густа золотая орда из потёмок его
пока ты живой и – как рюмочку – крутишь
из шелеста свёрнутых птиц колесо,
чья лодка парит на изнанке у стужи,
с другой, и невнятной тебе, стороны,
где мёрзла земля и прозрачные двери
стучат – будто пальцы – по крышке зерна
то верою в знанье, то знаньем о вере.
И как же красиво незнанье твоё,
травинка во рту, муравей на ботинке
и смотрит твоей темноты голова,
как ты вдруг становишься дверью в картинке,
как тьма разгорается, словно подул
оттуда сквозняк равнодушный к уходу,
а ты продолжаешься словно слова,
как лепет дитяти в любую погоду.
(20-21/03/2017)