Все чаще ощущаю себя тенью
И вижу: время борется с судьбой.
Я становлюсь для Рока лишь мишенью.
Живу как мертвый, но с живой душой.
Мои слова наполнены мечтою,
Но знаю, что таких поэтов тьма,
И все слились с дрожащею толпою,
Их солнце закатилось за дома.
Стихи от одиночества слагаю,
В них искренен бываю я и смел,
Творю добро, а зло разоблачаю,
И даже сам себя в стихах воспел.
Осознаю, что с рифмой все возможно.
Смеюсь и плачу, но душа дрожит.
А с музою подняться в небо можно
Тому, кто ей всегда принадлежит.
На будущее мне бы с неба глянуть,
На жизнь и смерть мне свой бы кинуть взор,
Слезой скупой тоску б навек разгладить
И вновь зажечь угаснувший костер.