уже не февраль-
субъективно
самый поэтичный месяц в году,
но,
проходя остановку марта,
я все же скажу:
"хорошо, что прожили зиму,
тепло укутавшись в плед,
жизнь то проходит мимо,
а себя нет."
ни тут ни там. ни в бороздках сугробов, ни в весенних деньках,
ни в переходах зимних, ни в утренних снах.
хожу на, за, около,
от палача к палачу,
а, утыкаясь в подушку, растекаясь по плоскости,
еще повторю:
"хорошо, что прожили зиму,
тепло укутавшись в плед,
я себя искал по бороздкам пылким,
но нет.
никого нет."
ветер мчит чьи-то возгласы
может, как птиц на юг,
утро вливается в комнату,
создавая уют,
а я все ищу, возвращаясь,
в дни последних недель февраля,
субъективно,
поэтично бы было
потерять там себя.
позитивно бы было
обрести там себя,
коль часы мне морозные
все звенели в ушах.
не выходит. сон отступает.
веки жгут мне глаза.
утро грохочет еще неапрелем.
наплывает весна.
холод щупальца тянет.
летает занавеска окна.
скупой завтрак. ванна.
ледяная вода.
и вокруг пустейшие лица,
чьи душонки
оставил февраль,
как и мою,
не дав опериться
и с потеплением отправиться в май.
поднимаясь подальше, повыше,
чтоб себя найти с высоты
и обнаружить, что мимо
проплывают
знакомые мне журавли.
но проходя остановку марта,
я уже чувствую,
что веки тушат глаза,
и летит к покою, не к свету,
моя исковерканная душа.