Поэту Э. С.
Вновь ранен ты, а, может быть, убит
чужой бедою, нищетой и страхом,
в груди трепещет сердце, словно птаха,
и голос от волнения хрипит.
- Ты выживешь, - на ухо шепчет Бог,
-лишь потерпи еще совсем немного,
пойдешь, скорбя, нелёгкою дорогой,
душой – дитя, и вечно – одинок.
Забытый страх утерянной любви
не ранит ум, но шрам души коснётся,
и всё-таки, как мать, целует солнце,
и в дальний путь отец благословит.
*
Ты мечешь бисер, жемчуг, изумруд,
Дары кровавым потом поливая,
И пусть пока не оценен твой труд,
Порадуйся – душа твоя живая!
Она еще не раз прольёт свой свет,
Еще не раз своим теплом согреет,
Не стану утверждать: пройдёт сто лет,
А, может, завтра горе одолеет.
И возликует скорбная душа,
Стряхнув печаль, рассвету улыбнётся.
Пиши, поэт, творения верша,
Пока лучи шлёт к изголовью солнце!