Беглый пленник оленьих рогов,
Бледный Ветер, корчующий сны,
Плыл над прихотью самых последних, уставших снегов,
Родовым серебром откупаясь от местной Весны.
Им, сгоревшим на зимнем костре,
Не поможет ни Ангел, ни Бес...
Спой им, Ветер, прощальную песню охотничьих стрел...
Оберни всех, кто пестовал Слово, рогожей небес...