По истоптанному, черному снегу
Идёт красавица весна.
Уже готовят ей телегу,
Слезится радостью сосна.
Куда-то подевалась спесь,
Меньше гонора в эфире,
Зато загарцевала лесть,
Славаблудье о кумире.
Сладостным повеяло словцом,
Дыханьем спертым от восторга.
Очередным достроенным дворцом
Гордятся рядовые военторга.
Поют на радостях псалмы
Пузобродатые с амвона,
Отсыпает в честь побед холмы
Восторгом захлебнувшаяся зона.
Хотя растерянностью дышится уже
Средь заигравшихся слоёв,
Но лесть всё так же в неглиже
Бредёт расхристанной на зов.