О, если б я был холоден и горек.
О, если б не беспамятство и ложь,
Я был бы рыбаком лимонных корок
В небесном, где идёт апрельский дождь.
Лукавлю, лгу и рифм простых краюху
Как бутерброды впихиваю в стих,
Поэзию насилуя как шлюху
На вымытых дождями мостовых.
Дождливой ночи куртка нараспашку.
Чтоб пыл мой поэтический утих,
Расстёгиваю влажную рубашку
На улицах весны в пяти шестых
Той части мира, где родной пригорок
Мерещится уж - вычурно-пригож,
Где буду я и холоден, и горек
В тепле погостья земляных рогож.
18 марта 2017