Глядя на весеннюю слезу,
Что упала на стекло окошка
И сползала прямо мне в ладошку,
Я спросил её: ты, это знак к теплу?
И откуда взялся этот луч,
Он зажёг огонь в слезе, сияние,
Нежность и любовь, и ликование:
-Да, не будет скоро этих туч! –
Словно говорила мне слеза, -
Жди тепло, готовься на рыбалку!
-Как же хорошо-то, ёлки палки!
Значит, ждёт нас неба бирюза?
Значит, можно запрягать коня?
(Так мопед свой называю часто).
Но исчез куда-то луч глазастый,
И полились слёзы на меня.
Затворив открытое окно,
Я смотрел, как пишет дождь картины,
На которых много так кручины.
Где же радость, счастье, как вино?!
Посмотрев на мокрый палисад,
Вдруг увидел гриб. – Так вот же счастье!
Синеножки буду собирать я!
Ах, спасибо тебе, дождик, брат!
На картинах, что писал мне дождь,
Я увидел лес, себя с лукошком,
И весну, крадущуюся кошкой,
И вопрос её услышал – ждёшь?
-Жду, конечно! Жду тебя, тепло,
Жду грибы, поездки на рыбалку…
Только ты явилась, как русалка!
Вот, дождём забрызгала стекло…
-А трава, не радует тебя,
И нарциссы… листья на сирени?..
Что ж, прости! А дождик – от мигрени.
Шампиньон дарю тебе, любя!
Разговор наш, оборвал звонок.
Снова был кому-то очень нужен!..
Только мне, с весною бы, по лужам…
Да в обнимку… в сено бы, в стожок!..