За окнами весенняя зима.
Ночами – минус два, но день приходит, –
и жмурятся ожившие дома,
мечтая об устойчивой погоде.
Под крышей лепка ласточкиных гнезд,
оттаяв, ждёт хозяев белогрудых.
Гоняет майн у лужи чей-то пёс.
И хочется всерьёз поверить в чудо –
такое, чтобы в лоб, наверняка.
И чтобы навсегда, и только в радость…
Размешиваю чай, а в нем тоска
зеленая (ей чуда не досталось,
чтоб мёдом стать).
Плывет, блуждая, взгляд.
Летают мысли, странные до смеха.
Бочком по марту катится Земля.
Взрывает душу скомканное эхо
ушедшего (того, что не вернуть).
Но бред весенний всё еще тревожит.
Там чудо, свой прокладывает путь,
шагая бодро… Или так – прохожий?
Да пусть идет…
Кипит в кастрюле суп,
приправленный любовью и заботой.
А чудо – это новый внучкин зуб
и первый луч за дымкой горизонта.