“Меня ночами гложет здесь тоска,
как будто дух какой-то мне мешает
и сердце трогает костлявая рука, –
в своём особняке писатель размышляет, –
другая жизнь здесь до меня текла.
Чертог себе отгрохал тунеядец
из камня, дерева, металла и стекла.
В молельне заседал старообрядец
под самой крышей: ближе благодать
и ярче рая светлые картины…
Но в зеркало смотрю со страхом я опять:
что, если подмигнёт оттуда мне купчина?”
31. 05. 2010