Во время июльских покосов
стоит нестерпимо жара,
с утра осыпаются росы,
им вслед благодатью трава.
Идут косари друг за другом
солёной мужскою волной,
заветные крепкие думы…
у каждого над головой.
Бригады в лугах утонули,
за совесть свою, а не страх,
гудит развороченный улей
из женщин и девок в платках.
Летают стрекозами грабли,
сквозь гомон и смех, просто жуть! -
у этой точёная талия,
у той кочаном спелым грудь…
Матроны, ей богу, матроны! -
царицы все русских полей
в плетёных венках, как в коронах
из самых бесценных камней!
Окончится день суматошный,
падёт предвечерний туман
и речкой сбегут снова косы,
займётся огнём чей-то стан.
Покосы, покосы, покосы, -
трав спелых ядрёный дурман,
с утра осыпаются росы
то ль к скорым дождям, то ль -
к слезам.
Покосы, покосы… В покосы
торопят грозой небеса,
днём сладкою ягодой звёзды
в ребячьи летят туеса.
Иллюстрация с картины художника Григория Мясоедова
(фото-интернет)