Мчатся танки полями пшеницы,
Пехотинцы залегли среди льна...
В их биноклях сиянье столицы,
До Кремля им дорога видна.
И за тысячи дней до парада
Замполита звучат вновь слова,
Что сегодня лишь мы здесь преграда,
А за нами столица Москва.
Пусть теперь не плетут небылицы
Их историй старики-доктора...
Тех гостей что столица не рада
Прикопают, как тогда, навсегда.