Я написал свой стих,
А он какой-то странный,
В нём голос мой утих,
Хотел, чтоб был желанный.
Что ж делать мне теперь?
Без слов сказать, что можно?
Нельзя жить без потерь,
Быть может да, но сложно!
Бра светит на тетрадь,
Писать мне предлагает.
Затылок свой погладь,
Пусть мысли излагает.
А Муза-то ушла,
Оставив лишь никчемность,
Кого-то знать нашла,
Оставив мою бренность.
Вот и пишу свой стих,
Поэтому он странный,
Хоть голос мой утих,
Но всё же мой, желанный.
Я знаю, что читать его никто не будет,
А если и прочтёт, то тут же и забудет!
15.03.2017 год.