В руке перо. И чистый лист
Сверкает девственностью белой…
Звучит негромко Ференц Лист,
И вторит летний дождь умело.
Портрет, повешенный на гвоздь,
И ночь в окно – чернильным оком.
Созрела чувств тугая гроздь,
Слегка коснись, и брызнет соком.
В руке перо. И чистый лист
Ещё не тронут нежной вязью…
На пальце хрупкий аметист,
Для нас не стал он прочной связью.
Разбились светлые мечты.
Нет правых в расставанье скором…
Но кажется, с портрета ты
Всё смотришь на меня с укором.