***

Приятель муз, Иероним,
Зачем показываешь мне ты
Посмертье и чужие беды?
Я так мучительно-раним.

С холста взирает голова
Что умещает мир, не меньше,
И я себе шепчу:
— Умей же
И ты вмещать его, давай!

Вообрази, как он сумел,
Пускай ты вовсе не художник.
Раним - известно. Знаю - тошно
Жить, как бы, не в своём уме.

Иероним, холсты твои
Во мне тщеславие сломали,
Ведь понял вдруг - из нас двоих
Безумен - я, ты - гениален.

Умалишённость ищет жертв?
Мазки как бы меняют позы...
Я завожу беседы с Босхом
Когда мне тяжко на душе.

18 марта 23:15 2017