Прорастая сквозь тернии к звёздам,
Заполняя пространство собой,
Мы идём, словно ронины к додзё,
Волокуш истирая полозья,
Своей каждый дорогой кривой.
За собою мы тянем упрямо
Груз ошибок, что тянет плечо,
Подбавляя и соли на раны,
И столь мрачные воспоминанья,
Что невидящ становится взор.
Тащим ношу - своё ж, не чужое -
Как навек позабывши о том,
Что значение в прошлом иное:
Не обуза, но нечто живое,
Что научит избегнуть оков
И тяжёлого бремени горя,
Неизбывной тоски по следам,
Что оставили бегло у моря,
Путь держа на далёкие взгорья,
За которыми - верили - рай.
Тогда были готовы на подвиг,
Легионы врагов поборать,
Чтоб увидеть лишь маленький домик
И, поставив цветок в нём на столик,
Тень улыбки в ответ повстречать.
Ну а нынче - какие там взгорья.
Нету сил - волокуши полны.
Но однажды, в далёком ополье,
Оглядевши свой груз исподлобья,
За разбор его примемся мы.
И средь хлама на тех волокушах
Вдруг отыщется - стоит взглянуть -
Тень улыбки, ласкающей душу.
И уловят в момент этот уши
Колокольчик, зовущий нас в путь.
И, сняв с шеи тяжёлые камни,
Позабыв о заботах иных,
Мы пойдём за своими мечтами.
Не сдаются судьбе самураи.
Бушидо не забудется в них.