Тут - белый снег, тут - белый аист,
Тут - я мараю белый лист...
И с каждым вдохом жизнь вдыхая,
Я, с выдохами - трачу жизнь.
Я умираю постепенно
На белых клавишах зимы,
А впереди медведь вселенной,
Такой же белый, как и мы.
И дальше - белое забвенье...
И если бы не белый стих,
Я б написал стихотворенье
Зелёным мёдом дней своих.
Я б написал шампанским красным,
Помадой алых губ твоих.
Я б написал хмельную сказку,
Когда б не этот белый стих.
Тут - белый джип, тут - ворон белый,
Тут - я мараю белый лист.
Пишу на белом белым мелом
И белый лист в итоге - чист.
А где-то радуги и искры,
А где-то розы звёзд и лун...
И белый стих, как чёрный выстрел,
Убить готовится весну.