* * *
Я помню - хвоя, дюны, сосны, зной...
Я в лес вхожу - сырой прохладный погреб.
Здесь в гулкой тишине колодца
живут грибы. Непрошеный пришелец,
нарушил я гармонию покоя,
и маленькие злые глазки клюквы
налились кровью из мохнатых мхов.
Но я иду. Из почвы зыбкой
мне кто-то стонет: «Стой, замри!»
Колючие и цепкие жгуты растений
хватают за ноги остановить пытаясь.
Бегу и чувствую, как змеи
мне мудро смотрят вслед.
И снова дюны, сосны, зной...
Но лес иной — сухой и мертвый.
Скелеты черные деревьев
с руками поднятыми к небу
неподвижны.
Лишь сумасшедшая сорока
летает с идиотским смехом,
и если крикнуть — умирает крик
застрявший в черных ветках...
1979