Ну, наконец-то, саламат.
Окончена работа.
И урожай весь в закромах,
И муж не очень пьян.
А я сижу и чувствую –
Ой, как писаАть охота,
Хоть муж ворчит и писаньё
Считает за изъян.
Да чем бы я ни тешилась,
Пускай «спасибо» скажет!
Когда пишу свои стихи –
Я не пилю его.
Но, кажется, сегодня он
Спать не со мною ляжет?
Наверно, съел чего-нибудь.
Изжога у него.
Я завтра расскажу ему
Про возрастные кризисы,
Но он, конечно, не поймёт
И обвинит меня.
Эх, мама Ева, ну зачем
Ты с яблоком-то вылезла?
Писала б тоже бы стихи,
Как я, твоя родня.
И змей бы нас не донимал,
Не искушал бы, гадина.
И жили б люди без проблем,
Коль в глиняных замесах.
И размножаться б мы смогли
Как чёрная смородина...
Мужья писали бы стихи
Заместо всяких сексов.