В бумажном шорохе сквозит:
'Я так скучаю'.
А дождь рябину за окном
Клюёт.
Звоню "ноль-три" - гудки летят грачами.
А мне врача бы - трубку не берёт. -
Какой аншлаг! Кто мог подумать, Отче,
Что в эту осень покачнётся твердь?
Что я шагну из лужи дня -
В межстрочье,
Едва открыв из Вологды конверт.
Застряну пальцем в ретро-телефоне,
И вновь по кругу - в бестолковый бег.
И, задыхаясь, словно резвый пони,
Взлохмачу гриву высохшей траве.
Ты слышишь, осень?
Каждый год скучаю!
Рябиновая грусть всегда горчит.
Багряный лист от берега отчалит -
И скроются предатели-грачи.
Но мне не с ними, мне - противотоком:
Душой - на север. А должна - на юг.
И будут, безнадёге вторя, 'окать'
Испуганные лебеди вокруг.