Нет, не я иду за ней,
а она за мной стремится,
хочет сделать побольней
рану, что ещё гноится.
Моя память, эту тень,
разодетую Жар-птицей,
всё наводит на плетень,
не в силАх угомониться.
Нету здесь и виноватых,
правда каждому своя,
на метафорах крылатых
улететь пытаюсь я.
Моя память, против воли,
всё до мелочи хранит,
не кровавые мозоли,
а душа моя болит.
Где то там, за поворотом,
где чистилище и рай,
я, закончив перелёты,
скажу: "Тень моя, прощай..."