* * *
Белая юность, вернувшись со снегом,
до горизонта легла.
До ослепленья за пологом блеклым
волнами ходит мгла.
Поле кидается на эстакады —
ровную синь дорог.
И переулок истоптан каждый
сотнями тысяч ног.
И, примиряя подошву со следом
спешки чужих каблуков,
ты понимаешь и видишь, что в этом
нету нужды никакой,
что совпадение просится в память,
словно в сюжет баллад,
что от истории мир не избавить,
как от минора — лад.
Ряд фонарей. Безучастные лампы
слепо вослед глядят.
Буря настолько тиха, что и сам бы
гнуть исполины рад —
далее только ночная загадка,
сквера тональный шум;
дым от дыхания стелится гладко
в воздухе. Не дышу —
сердце не бьётся. Вздохну — и снова
жизнь продолжает Рок.
Ты — это самое громкое слово,
Ты — это новый вздох.
30.10. - 1.11.2016