Где стрела что пронзит
двадцать тысяч томов
неразрезанных книг
не прозревших?
Впрочем что мне до них?
Может быть они только иллюзия
подделка под истину
мир напрокат?
Их ночные страницы
давно лишь друг друга читают
и только друг друга
они заучив наизусть
повторяют друг другу
Мне теперь не до них -
рассеянным взглядом листаю
другую - листвы пожелтевшую книгу -
читаю знакомую повесть -
летопись прошлого лета
хроники бывшей весны
навечно оставшейся в списках.
И всё-таки —
как отыскать ту стрелу
что пробьется сквозь лед
стольких тысяч томов
преждевременных книг?
1987