Мы сами убиваем мир святой,
В него стреляя стрелами сомнения;
Отгородившись от него стеной
Из плит могильных лжи и недоверия.
Мы алчности вина напившись вдрызг,
Лишь можем глотки рвать в захлёбе пенном.
Доказывать в потоке слюнных брызг,
Что мы и есть хранители Вселенной.
Мы с жизнью повседневной не согласны
В плену мировоззрения чужого.
И сами над собой уже не властны,
В понятиях купаясь от иного.
И слово подобрать, увы, не в силе,
Чтоб рассказать о чувствах безответных.
Мы можем только думать о могиле,
Себя туда вгоняя незаметно.
Корректности не видно в наших действиях.
Мы движемся тропою разрушения.
И сыпем порох зла из всех отверстий,
Не помышляя о восстановлении.
Мы сами расстреляли этот мир.
Не пулями, а каверзными мыслями.
И превратив его почти в сортир,
Навеки в нём поверженно зависли мы.
Убив свой мир, смешав молитвы с ересью,
Пропитаны талантами никчемными.
Себя загнали в пропасть. Канув без вести,
Остаться мы мечтали незабвенными.
Мы не святые. Мы, увы, лишь сволочи.
И Мир хранить - не наше назначение.
Всевышний не отказывал нам в помощи.
Но предпочли мы саморазрушение.
Не оставляя фактов для истории
Потомкам /если быть им предназначено/,
Привыкли мы витать в фантасмагории,
Забыв о том, что всё за всё проплачено.