На подоконнике, от жизни в удалении
Ты устремляешь взор в окно, обняв свои колени.
Там жизнь течёт расплавленным асфальтом.
Там август аномальный. Не какой-нибудь февраль там.
Не Мальта. Не Мальдивы. А простой обычный волжский городок.
И иногда лишь струн души касается, жары не нарушая, редкий ветерок.
А солнце сверху палит всё, что дышит через раз и еле движется.
И ты, как безразличие само, безвольно наблюдаешь душный воздух. Он колышется.
И как бы я хотел стать для тебя каскадом ливней.
И оградить весь мир вокруг от духоты пассивной.
О, как бы я хотел стать для тебя прохладным ветром.
Но не особо растревожив твои мысли и мечты при этом.
Но мне не суждено быть для тебя хотя бы каплей влаги.
Увы, я не волшебник. И предельно тщетны все мои напряги.
Мной обуял иной, с природой схожий, дар.
Мой поцелуй способен разыграть в тебе очередной пожар.
Моё дыхание, как солнце. Оно не предвещает никакой прохлады.
И ты сидишь, обняв колени, устремляя взор сквозь воздух непроглядный.