«Я пишу маргарином рутины
незавидные с виду картины –
нет в палитре ни чуточки масла…
Но к мольберту любовь не угасла –
и таскаю треногу подмышкой…» –
Манит ночь снова лунной мормышкой,
будто рыбку меня золотую.
Но на кухне со строчкой лютую:
то ей в бок рифмы жало вставляю –
как от боли кричать наставляю,
то и сам в озарении корчусь,
быстро без вдохновения порчусь.
Не картёжник в стихах, не «кидала» –
Муза в этом со мной угадала.
Толку мало мне в этой опеке:
быть шутом в не читающем веке?! –
Нынче нет в стихотворчестве проку –
божий дар мой приравнен к пороку.
Мало, что ли, сегодня влечений?!
– Но как жить без чудесных свечений
глаз того, кто стишата читает???
… Темень барыни злой, ночи, тает –
только с первыми лишь петухами
я закончу летать со стихами…