Я пишу не самые восхитительные стихи,
Не умею запекать баклажаны с орехами.
Не читала "Войну и мир", не учила химию,
И отовсюду, где хорошо, уехала.
У меня нет заманчивых пышных форм,
Соблазнительных влажных губ.
Нервно в сумке ищу дешёвенький телефон
И найти его не могу.
А когда нахожу, захожу в соцсети,
Чтобы проверить свою ликвидность.
Мне совсем не нравятся чужие дети
И июль. Но я делаю видимость.
Я вообще не люблю писать красиво,
Мне не нравятся вычурные метафоры.
Людям просто постоянно нужны мессии -
И они находят современных авторов.
Ищут в их стихах большие важные смыслы,
Снимают с поэтов шкуру и меряют.
А я никогда не верила тому, что написано -
Даже тому, что мной, не верила.
Всё хотела космическую любовь -
Не почувствовать, так найти объяснение.
Только не узнала ничего, кроме похоти,
И немыслимого ко всему отвращения.
Я всё время стремлюсь себя заземлить,
Но всем кажется, что лечу, игнорируя лестницы.
И, наверное, можно со мною счастливым быть
Неделю. Или около месяца.
Я люблю себя только на публике -
Публике нужен глазированный вкусный сырок.
А на деле же я - дыра от бублика.
Просто хитро замаскированная.
Даже сейчас все подумают "о, как честно"
И опять подумают, какая хорошая.
Только мне повсюду хреново, темно и тесно,
И со всеми тошно.
Но и в этом находят прелесть - в душевной лени,
В неразумной девочке, из которой не вышел толк.
Столько разных вокруг людей, одинаковых мнений.
Каждый Кто-то.
А я-то - кто?