но не в этой где тернии пышно а небо вполсилы
там нас не было не было нас это были не мы
А.Цветков
Небо светило, похоже, вполсилы.
Но разве не наши остались могилы?
Ведь каждый умрёт и умрёт молодым.
А старость не жизнь и не смерть – просто дым.
А тернии очень свирепо кололись.
А гибкие кости в муку измололись.
Но только не сразу. Жуют жернова
неспешно, и нас замечают едва.
Но надо признать, или не признаваться?
Считать, что приснилось, и не просыпаться?
В кровати колючки сметать с простыней
наощупь, и дальше посапывать в ней?
Кто как рассудил. Никого не неволю.
Но жизнь понимаю как сонную волю.
Нельзя её выдержать, чтоб наяву.
Пусть не было нас, но всех в сон свой зову.