Он сделан был из страсти и огня..
Рука с пером ведет и тому рада.
Ему подвластны небо и земля,
Но для шедевра этого не надо...
Ему у мира тайны все известны.
Глаза горяд, кипит душа, бегут
Стихи его немыслимо прелестны!
Он спрятался, соорудил ретуд.
Он скрылся от любимой, от всего
Закрылся в своём мире вдохновения.
Он может здесь забыться навсегда,
Но для него счастливы те мгновения.
И вот сидит монах - отшельник, пишет
Свои бессмертные, великие труды.
Пусть нету электрического света,
Зато есть нечто больше - свет луны!
Ему не надо хлеба, пусть он рядом,
Воды не надо, хоть вблизи ручей.
Когда он пишет, кажется вдруг ядом
Плоды вае кроме писанных речей.
Всем кажется, что он - амбар секретов,
Готовый по ночам не есть, не спать...
Но знаете... Любовь есть у поэтов,
Которую хочу вам рассказать.
Есть Родина, бессмертная, святая!
Она питает души всех бессмертных.
Отчизна, столь знакомая, родная...
И нету тут загадок сверхсекретных.
Бери пример с такого дарования..
Любите родину, светите, где темно.
Однажды Бог оценит те старания,
И сделает, чтоб чёрное ушло...