Я не обрёл признание и славу,
Растратил молодость и красоту.
Стихи уходят в пустоту,
Бездарность – в сточную канаву.
Мне 46 и нет во мне таланта,
Нет Божьей искры, как предсказывала ты,
И с марсов опускаются по вантам
Вперёдсмотрящие моей мечты.
Им нечего выглядывать в тумане –
Там нет земли, нет даже островов:
Мои стихи – унылый шторм в стакане,
Среди Бессмертных нет моих стихов.
Среди Хороших не найдёшь их тоже,
Я к поискам утратил интерес.
Захочется стихов хороших –
Прочту я что-нибудь из Саши Бест.
И я пойму опять – мне в этом мире
Поэтом, как ОНА не стать…
И, нанизав свои труды на гвоздь в сортире,
Решусь, пожалуй, больше не писать .