Время не лечит. Оно покрывает пылью
память, ожоги и имена
всех, кто когда-то тебя не любили,
или любили, но делали все не так.
Так ты живешь, срывая с себя упаковку,
учишься заново верить, и спать по ночам,
бережно пыль собираешь в огромную стопку,
кажется, хуже не будет уже палача.
Хуже не будет, а лучше уже не нужно:
этот последний с изъянами был точно бог,
из-за которого голос твой сильно простужен,
имя которого в спину - холодный клинок.
И так каждый раз - собираешь себя по крупицам,
строишь из сердца новое что-нибудь...
Пусть никогда! Никогда он тебе не приснится,
чтоб ненароком ту пыль не смахнуть.
Ведь оживут все кого ты когда-то любила,
или хотела молекулой каждой любить.
Время не лечит. Оно лишь дает тебе выбор -
быть тебе сильной, или вообще не быть.