Он не читал моих стихов,
Но я под взглядом раздевалась,
И, как котенок, все ласкалась,
Для очень редких нежных слов.
Он ничего не говорил,
А я всегда все понимала,
Но мне молчанья было мало,
Я бунтовала – он простил.
Он обо мне не забывал,
Но часто был чужим и странным,
Как будто от меня устал,
И я залечивала раны.
Он незаметно стал моим,
И я в нем растворилась просто,
Все, больше никаких вопросов,
Я только в нем, а он ... один?