Это была болезнь;острейшая,краеугольная,
Заточенная под сердцем,попавшим в капкан расставленный
Тобой ненарочно. Вами. Душа там моя безвольная,
И в ней уголок умерщвленный, свинцом расплавленный.
Какое же это счастье! Какое же это горе!
Любила до боли,до гроба,до Жжёного пепла вылюбила,
А после - чувства на свалку, Тебе не нырять в мое море,
Тебе никогда не понять, что я пою и почему я все это выдумала.
Какое красивое чувство. Ни до,ни после тебя такого не было...
Это было то,о котором поэты ночами в ломке и в исступлении
Рвут из глубинок. И вот в стихотворном полку к нам прибыло.
А я отправила его в ссылку, в самое сердце забвения
Ему там до времени до поры в клетке раскрытой валяться,
Покрытым снегом искристым и многолетней мерзлотой,
Я достану его еще пару раз - протереть и полюбоваться,
Для того,чтобы снова вернуться в саму себя,пусть и слегка пустой.
Всё же это была моей жизни история, смутно знакомая
Всем поэтам, художникам и музыкантам бродячим,
Я не вылечила себя, а забыла про все. Вот искомая
Неизвестная. Притворялась живой, а на деле была одной из "ходячих".
И это меня спасло от гибели, ржавой и неприветливой,
Я,играя роль,постепенно в нее вжилась до костей.
Курсовая по реабилитации писана той же судьбой незатейливой.
От тебя нет ни грамма вестей.
И болезнь перешла в состояние латентно-хроническое,
От нее не избавиться до конца,даже если прожечь рваный шов до тла.
Просто вспомнилось мне состояние это ,отчасти комическое ..
Оклемаюсь,конечно же ,до утра
(Д)