Пускай летит мой
скромный стих
за тридевять земель,
туда, где март,
как тень, притих,
и просится апрель;
где, как цветы, поют луга,
где так привольно им.
И пишет что-то там рука
о грусти с небольшим.
Уходит в прошлое мой стих,
ему вольготней здесь.
А ты попробуй за него
хоть что-нибудь прочесть.
И эти строчки -
лишь мгновенья тишины,
на сумраке ночном.
Они растут в глухой тиши
под снегом и дождем.