Кто-то там наверное решает –
что отнять, а что взамен добавить.
Крик мой умолкает и ветшает.
Тишиной пытаюсь Бога славить.
Очень трудно разума прорехи
слов мочалом редким конопатить.
На моём пути прозрачны вехи.
Или призрачны, чтоб смысл утратить.
Как пробиться через мыслей сбои,
не обидеть разум молью битый?
Вот я озираюсь, вот я вою,
не согретый, старый и несытый.
Полушубок рыбий не согреет
и сознание костляво, ломко.
А январский ветер как повеет,
и заиндевеют сны в котомке.
Сны когда в огне, ещё не страшно,
ведь огонь согреет, обжигая.
Хуже, если стынешь в рукопашной,
полночи атаки отбивая.