Остывая, закат не допел,
Налетел обжигающий ветер,
И с небес белый пух полетел,
Прикрывая разбросанный пепел.
И теперь уж запела пурга,
Надрываясь и тихо вздыхая,
Уж скорей бы явилась весна,
Ручейками тепло напевая.
Обрывая грустя, разговор,
Дышит март обречённо прохладой,
Белым выбелен заново двор.
А ведь всё начиналось с рулады.