Мой особый наклон головы – не кивок и не знак.
Он понятен как сдвиг, он – быть может – отказ от решенья
Груз привычек тащить по прямой. Он – неловкий замах
И случайное – в мыслях судьбы обо мне – отклоненье.
Так перо, на бумаге помедлив, вдруг делает крюк:
Крюк похож на крыло, но, по сути, он – лишь половина
Иероглифа тайны…. Не мною задуманный трюк,
Он – попытка свести отклонений концы воедино.
И вздувается жила на шее – опять напряжен
Мускул мысли, которая, массой своею инертной
В подпространстве сомнений неправильный сделав уклон,
Мнит гармонию видеть в нескладностях жизни конкретной.
Мысль, помедлив, вдруг делает крюк. Наперед
Знаю я: невозможно словами уклон пересилить.
Знак дописан. И в нем – приглашенье в полет!
Но я медлю: не верится мне в неуклюжие крылья….