Выходя за пределы того, что есть,
переплачивая за жизнь,
так хотелось из небытия воскресть,
искру света в себя вложить.
Видно, промысел божий не знает слёз
хоть молись, или не молись,
он мне замок хрустальный не преподнёс,
только – малую пядь земли.
В эту землю весною сирени куст
посадил и полил водой.
И неслись слова из соседских уст:
неразумный ты, молодой.
И какой с той сирени прибыток есть?
Раз в году на неделю цвет.
Разве можно запах сварить и съесть?
А в цветах витаминов нет.
Утекают дни вперекор молве,
но наступит весенний день,
и я встречу ту, кто приносит свет,
чтобы ей подарить сирень…